Un matin de 1988, il y a quelques deux mille deux cents ans, au 183 rue Saint Charles, à Syracuse, il m'a été donné de vivre une (la?) scène primitive de la découverte, qui, d'aussi loin que remonte la pensée, ne cesse de se dérouler, dans ma mémoire comme dans celle de l'humanité.
«On appelle ici art l'accomplissement d'un savoir dans une action.[...] En montant, note bien toutes les difficultés de ton chemin; tant que tu montes, tu peux les voir.
À la descente, tu ne les verras plus [...] Il y a un art de se diriger dans les basses régions par le souvenir de ce qu'on a vu lorsqu'on était plus haut. Quand on ne peut plus voir, on peut du moins encore savoir.»
René Daumal, dans «Le mont Analogue»
